Persecución.

¿Acaso no lo entienden?

¿Por qué me persigue?

El diablo,
el minúsculo y mayúsculo,
no nos conoce a todos.

Quizá nos escoja solo por azar,

azar endemoniado de un destino

quizá creado por él

o quizá del que hasta él es escéptico.

Quizá sea también que solo elige a quien se le parece

por puros celos

o por algún sentimiento raro

que mi entendimiento no imagina,

y del que mi corazón es inexperto.

Me cuesta mucho aún

creer que es inofensivo,

que es posible

vivir con

convivir

juntos

escuchándole rasgar su guitarra,

cantar folklore argentino

o fumarse un cigarrillo

entre besos de cebada

con labios que creí míos.

Si Dios es una máquina de humo

ojalá no sea de Malboro,

y quizá sea yo el enfermo,

pero ese olor a azufre

ya me está paralizando el corazón

del más crudo miedo.

Hedores Macondianos.

Después de medianoche es que se siente
el hedor de una ciudad
descompuesta
en su cerveza tibia
y comidas rápidas
a medio calentar;
donde aparecen los muertos y los desaparecidos
que están enterrados en el cementerio de lo que pudo haber sido,
detrás del mostrador del cielo,
dando a cada uno un ticket
válido por una cita con el diablo;
y las risas fugitivas,
de los sueños comunales
entre no correspondidos
amantes efímeros,
que deberían ahogarse en Pavlot
en vez de entregarse a labios
de los que nunca se tendrá certeza
sobre lo que son.
Bienvenida sea pues
otra madrugada de un domingo macondiano.