Persecución.

¿Acaso no lo entienden?

¿Por qué me persigue?

El diablo,
el minúsculo y mayúsculo,
no nos conoce a todos.

Quizá nos escoja solo por azar,

azar endemoniado de un destino

quizá creado por él

o quizá del que hasta él es escéptico.

Quizá sea también que solo elige a quien se le parece

por puros celos

o por algún sentimiento raro

que mi entendimiento no imagina,

y del que mi corazón es inexperto.

Me cuesta mucho aún

creer que es inofensivo,

que es posible

vivir con

convivir

juntos

escuchándole rasgar su guitarra,

cantar folklore argentino

o fumarse un cigarrillo

entre besos de cebada

con labios que creí míos.

Si Dios es una máquina de humo

ojalá no sea de Malboro,

y quizá sea yo el enfermo,

pero ese olor a azufre

ya me está paralizando el corazón

del más crudo miedo.

Hedores Macondianos.

Después de medianoche es que se siente
el hedor de una ciudad
descompuesta
en su cerveza tibia
y comidas rápidas
a medio calentar;
donde aparecen los muertos y los desaparecidos
que están enterrados en el cementerio de lo que pudo haber sido,
detrás del mostrador del cielo,
dando a cada uno un ticket
válido por una cita con el diablo;
y las risas fugitivas,
de los sueños comunales
entre no correspondidos
amantes efímeros,
que deberían ahogarse en Pavlot
en vez de entregarse a labios
de los que nunca se tendrá certeza
sobre lo que son.
Bienvenida sea pues
otra madrugada de un domingo macondiano.

Fanático.

Algo me está matando, 

me roe despacito 

los únicos pedazos de piel que quedan

tras un huracán compuesto 

por una amalgama de agentes aleatorios

que terminan siendo nada

y por antonomasia,

terminan siendo todo.

No sé que sea, 

ni lo que quiera conmigo,

y me hace falta esa certeza absoluta 

del pan caliente en mi casa

servido con una sonrisa

del jueves a medianoche.

Estas ausencias colectivas me matan,

estas ciudades empapeladas me aturden,

y en domingos como hoy, 

a esta hora,

hasta el más fanático del amor

se pregunta si éste alcanza para no sentirse solo;

al menos los lunes no son tan caóticos 

y todo vuelve a estar bien.

Des-Universitarios.

Entonces a ver, las cosas están así... Si yo no me presento al ejército, me cobran un montón de plata, y si decido presentarme a una universidad, también me cobran un montón de plata... ¿El servicio militar es obligatorio y la educación no? Algo anda mal.
-Fabio Cardona Jaramillo.


Yo no quiero ser ningún remiso y eso está bien, pero si exijo educación de calidad no está tan bien, ¿Cierto señores?

Fermentación.

Si bien había luna encima de mi nariz, no fue precisamente un día de enero. Tampoco me interesa hacer juicios del tipo de juicios que son costumbre por estos días de que esas señas de abducción barata eran indicios del némesis que se manifestaría.
(Némesis, qué palabra tan curiosa).
Sí, la nostalgia me acompaña de vez en cuando, es como los gatos malagradecidos que solo vuelven a casa cuando el capricho los embriaga, y pues bien, mis caprichos se ven identificados con los semáfaros en rojo y esas tardecitas de lluvia que nunca vienen mal. Quizá sea el bienechor rocío como riego santo, quizá sea el cielo llorando.
(Bienechor, otra palabra curiosa).
En todo caso no es que esté llorando, o que esté mal, sino que es una mera nostalgia como la piedra en el zapato izquierdo que se pasea todo el día entre la punta y el talón del pie justo el día que tengo que caminar por el downtown, o como el día en que en lugar de bañarme y después desayunar desayuno para bañarme;
Eso aturde cualquier día.

No es que esté mal. Se trata más de un aletargamiento mayúsculo, una dejadez que implica llevarme a la boca una o dos botellas de meditación fermentada mientras concluyo que la ingenua revolución del rock siempre me disgustó y que tanto tú querido lector como yo tenemos la razón, sin tener la verdad o sin perseguirla más allá de un par de besos en los pies de cualquier faraón de barrio con un Smith&Wesson en el cinto.

A veces lo que es, no es.

Hay que ir a la Torre Eiffel a terminar una relación,
Quemar billetes en Wall Street,
Orinar el obelisco de Buenos Aires
Llevar los Free Hugs a Gaza,
Asar un marrano en Israel.

Hay que sonreírle a los muertos
Y darles cachetadas a los curas.

Follemos como potros,
Fumemos como Bob.

Comamos
Bebamos,
El vino en pocillo,
El sushi con cuchara,
Y nos limpiamos con los codos,
Y nos saludamos con los pies.

A veces lo que es, no es.
Lo que es no debería ser,
Hagamos que sea lo que no es,
Dejémonos de cuentos y empecemos a ser.

¡Vamos a leer los libros al revés!
Que la semana empiece el miércoles,
Para que odiemos todos los viernes,
Y los lunes sean para sentirse feliz.

Vistámonos antes de entrarnos a bañar
Y mirémonos las manos por respeto para hablar.

Que las patadas sean de amor,
Que el presidente sea el que nos sirva a nosotros.
¡Y que Dios sea el que tenga que hacernos culto!

Los que sobramos.

Las balas corriendo entre los niños,
los campesinos cultivando entre las minas,
los estudiantes pateados por la espalda
y disparados a quemaropa.
"Que se riegue sangre, pero que no sea la mía"
Porque los buenos somos más,
Porque el silencio en Colombia es prudencia y no condecendencia;
Y a quienes matan,
Nisiquiera saben por qué se mueren.
¿Qué imaginario colectivo se agrede entre sí?
Los mamertos y los godos
son solo una categoría de análisis
de la que el más del noventa por ciento de Colombia
No hace parte.
Matan policías,
matan civiles,
exportamos bananos bañados de sangre,
sacamos oro que al parecer brilla más
que los ojos de quien lo explota.
y mientras tanto
Semana aboga porque todo está muy bien,
y ese unanimismo en que está sumido Colombia
tiene a todos muy contentos,
Y dicen que todos estamos unidos (¿Como debe ser?)
cuando ni los niños,
los campesinos,
los estudiantes
ni yo
hacemos parte.

Agosto

Las lluvias que te dedico
nunca se compararán con los que vienen con tinto incluído
aún cuando sean antes de que asome el sol.
Nada se compara a esas mañanas turbias de un agosto
tan gris y tan soleado,
recordando discursos de Septiembre a Mayo,
la soledad en diciembre
y la alegría de Abril.

Los complicados Domingos,
Lunes desapercibidos
por ese efecto de fuerzas opuestas,
esa sabiduría popular de que el que reza y peca
empata
causados por risas de calles cotidianas
y hogares que siento foráneos.
Al final de todo, todo se transforma, todo sigue igual.
Con la lluvia del amanecer el crepúsculo se va;
y si tuviera problemas oculares,
este sería uno de esos días en que en vez de lentes usaría anteojos
y me sentaría en sofá
a ver el tiempo pasar

"I used to stand in the middle of the railroad track on sundays, one foot on either side of the county border line, just so i could tell you that i was in two places at once.

you would shake your head in that disapproving, familiar way, and tell me that no one could be in two places at once, and besides, standing on railroad tracks was illegal, and i had better watch it or else i was liable to get ticketed.

i informed you that wanting to live a little was not illegal.

the day you died i rode full speed down the nearby hill with my bare legs on the handlebars of my mother's bike, the sun shining full in my eyes. i swear to god my hands lifted off the handlebars and flew away, and to this day i still can't find them, but you, you know where they are.

i got a ticket for walking on those railroad tracks and two weeks ago i rode down that hill remembering you, and when i crashed at the bottom i thought i felt you hold my hand.

but no one can be in two places at once."

Reminiscencias

Tan como siempre
y tan como nunca,
las mismas brisas,
los mismos prados,
las mismas sonrisas,
el mismo corazón vibrante
y esa actitud beligerante
que llevas siempre en tu caminar.

Tan igual, tan de lejos
tan cercana,
tan nítida y esquiva
tan roja,
tan negra,
tan como los lirios, tan como aquel vino,
como tus zapatillas blancas
y tu vestido de florecitas que llevabas en aquella ocasión.

Tan como siempre
y tan como nunca.
Tan como fue,
como nunca fue;
ambos a la vez
hoy, otra vez
Caminando ando, soñando, estando, ahí y mierda, ahí seguís vos

Si leyeran mis pensamientos
todas se me tirarían encima,
o pensarían que soy un marica.

Diez Nombres

Mis días turbios, mis miradas marchitas
Ya se habían ido,
Mientras nuevos soles nacían,
Nuevas lunas se escondían,
El oleaje daba respiros, los vientos no soplaban
Y el mar,
Calma.

Esa fragmentada risa distraída
La que presuntamente se me insinuaba
Traída por una dulce brisa que apenas y entumecía mi cara,
No es ningún problema
Pero hace que la marea arrase con el malecón
Las calles,
Los parques, y las risas de los niños los festivos en la tarde.

Sos como ese encanto europeo
Que conoce, ama y no olvida.
sos como esa bibliotecaria que coquetea todo el día
Sos
Como esa nube que pasa, camina y no para
Ese adiós que nunca terminó
Ese acorde que tiene diez nombres
Esa máscara que lleva tu toque
O quizá
Ese oasis en el desierto
Esa pesca milagrosa de peces ya muertos
O ese dios que nunca nadie conoció.

"Que chimba creer en Dios.
Ojalá yo fuera tan idiota."

Si, yo sé que Mañana en la Mañana Vuelvo a ser el Mismo.

— Hola.
—¿Claudia?
—¿Con quién?
—Conmigo.
—Mmm.
—Adiós.
—¿Adiós? Ni loca, hasta luego.
—No, adiós. Mañana soy otro.
—¿Por qué?
— Pues porque quien era yo, se quedó contigo

Procedimientos para Asesinar a Dios.

No es lo más normal que alguien quiere matar la luna, así como los animales no matan solo por ver caer; pero la condición humana de supuestos pensantes superiores hace que este deseo testarudo y bestial sea más cotidiano en aquellos momentos donde se hace indispensable ver un poco de sangre ajena, así se perturbe a las ánimas que se escapan del purgatorio para hacer de una noche una tortura de Dios infinita (recordando pues, que Dios es atemporal).
Es necesario también tener presente que para asesinar a un habitante de la bóveda celeste, primero se le debe tener un odio desmesurado, odio que —para bien o para mal— solo se consigue cuando se le ha amado profundamente hasta el punto de haberle confiado cosas que ni a ti mismo te confías; de lo contrario, solo estarías perdiendo el tiempo, matando el tiempo mientras el tiempo te mata a tí… a menos que seas Dios, pero en ese caso serías la mismísima bóveda celeste.

Entonces se abduce que al asesinar a la luna, se asesina también a Dios.













Luego de concluido y asumido ese riesgo de retar lo divino, es hora de empezar la ceremonia de defunción. La providencia es sencilla, pero es tan intensa como un asesinato común, tan intenso como cuando se hala del gatillo o se entierra por primera vez el puñal en el torso de la víctima, además que se está exento de cualquier intento de pseudo justicia terrenal, cosa que convierte el acto en algo completamente válido y prudente para desahogarse o bien para terminarse de ahogar—ahogando también lo que para muchos es su único polo a tierra—.
Este es el momento para hacer algo que lo relaje como tomarse un café o fumarse su cigarrillo importado, ojala solo, pero riegue un poco de lo que esté tomando o prenda otro de lo que esté fumando para compartir con la víctima, primero que todo siempre está la cortesía caballeresca (o burlesca, según el tinte de la situación).

Luego, párese enfrente y con una mirada vaga empiece a pensar en todo lo que lo tiene así.
Odie, odie mucho por el amor que algún día sintió.


Ahora, cante esas canciones prohibidas, esas que lo hacen llorar como viuda en funeral; pero evite aún que sus lágrimas rueden por su mejilla, espere hasta que se vuelva insoportable… y en ese instante donde la desesperación y el asco por la vida lo abrazan, suspire, contenga, exhale bruscamente y grite mientras siente como sus lágrimas se mezclan con la saliva que muy seguramente ya dejó toscamente en el piso.
Siéntalo, ya la mató.


Olvide todo.

Y levántese en la mañana siguiente con la certeza de que ya todo está perdonado… y que la luna de ésta noche tiene otro nombre, otro rostro, otra sonrisa y otro tinte de amor, amor que se convertirá en odio y que será acreedora de otra muerte brutal.

Arco de Iris, Sol.

El arcoiris
iris
que se
d e s e n v u e l v e
vuelve
vuelvo
mi
yo
hola.
Lluvia, que sin ella no salís
arcoiris.
Sos el sol, el que seca las calles
y los parques
para que los niños jueguen al fútbol
para que los abuelos
se sienten en la banca a leer el periódico
a ver la vida pasar.
Sos el arcoiris
el que guarda el tesoro al final
por el que corren los unicornios
y bajo el cual hoy me quiero hacer yo

El Baile de las Putas.

Fa. fa7 primer plano

sus dedos

que se le caigan, que se le pudran.
La danza de las putas 

medianoche

Malboro, sacol, tres gamines y tres porros

Si tuviera cincuenta mil pesos en mi bolsillo, me comería una puta

y le pediría rebaja

O compraría tequila

y con la botella después del crack

le arrancaría los dedos

le borraría su fa7

y me comería a su puta

que fue mi puta 

y que no cobra.

Tu sonrisa me fascina

me embriaga

pitonisa.

Matáme

O mejor, quítame de la cabeza la guitarra

las ganas de matarla

diciéndome te Quiero

que serías mi nueva puta

y que a medianoche conmigo es con quien quieres bailar

Realmente no Estoy tan Solo.

"Me tomo un café con tu ausencia y le enciendo un cigarro a la nostalgia,
le doy un beso en el cuello a tu espacio vacío.
Me juego un ajedrez con tu historia y le acaricio la espalda a la memoria,
seduciendo al par de zapatos azules que olvidaste.
Y charlo de política con tu cepillo de dientes,
con visión tan analítica como cuando te arrepientes.
Realmente no estoy tan solo, ¿quién te dijo que te fuiste?
Si aún te encuentro cocinando algún recuerdo en la cocina, o en la sombra que dibuja la cortina...
...Si uno no está donde el cuerpo sino donde más lo extrañan
y aquí se te extraña tanto. Tú sigues aquí, sin tí, conmigo
¿quién está contigo si ni siquiera estás tú?
Platico con tus medias de seda y le preparo un croissant al recuerdo,
mientras le rasco una rodilla a esta vida sin vida.
Le canto una canción a la nada y me burlo de la melancolía
mientras le subo el cierre a la falda de las ganas.
Sintiendo tantas cosas...sola tú, que estás conmigo, y no te fuiste contigo...
...Si cargaste con el cuerpo, pero no con el recuerdo, y el recuerdo está conmigo..."

- Ricardo Arjona.

Mi madre es una santa,
Y yo un hijo de puta.

Sombra.

Soy tu sombra
esa que se mueve a tu antojo,
esa
que no se despega, que siempre está
que te persigue como por magia, como sin razón
pero está
y en las fotografías que te tomas
así no esté yo
ahí estoy
porque soy tu sombra
la que siempre está,
de mí no te puedes despegar.
A mí no me puedes desterrar de tu estela
porque yo soy tu estela,
la que siempre está
la que te cuida la espalda
o te perturba el caminar.

Fluoxetina

Pastillas para no sentir
Mierda, igual llueve adentro, aquí

Villancico

Si Satanás estuviese detrás 

de aquella heroica mano de Dios,

Maradona no sería un grande

sería el mismísimo Dios de Dios.

Si Mockus no le hubiera

mostrado el culo a la Nacional,

no sería recordado

como el girasol que estuvo cerca de ganar.

Si Ken nunca hubiera sido sorprendido

pichando con la Barbie

las niñas no jugarían con ella

porque las niñas no entran a los sex shops.

Y si Fito Páez no hubiera sonado

en la frecuencia que mi dial encontró por equivocación

mi corazón no se habría inspirado 

a latir tanto por vos;

y no estaría tan suscitado,

ni cantando,

ni escribiendo,

ni sabiéndome 

poco a poco

muriendo.

Aún

Aún me hallo en noches aleatorias
lloviendo, esperando a que vengas.
Aún no soy capaz de escuchar canciones de Cultura Profética
aún
me da miedo ponerme esa camisa blanca
mirar al cielo, y decir te quiero.
Aún soy un nómada en mi casa
buscando un lugar que no me lleve a ti
y cuando huyo a la ciudad
concluyo
que no se trata de mi hogar
sino de mi cabeza
y que las noches aleatorias
nunca cesarán.
Lástima que me hagas tanto daño
que haya que esperar al tiempo,
lástima que me den esos ataques de celos
y que aún no aprenda como volver a ser feliz sin ti

Inmune al Tiempo.

"Juan Pablo dice (10:05 p.m.):
-Yo... no entiendo por qué
Pero aún te Amo, sabés? :)
Laura dice (10:09 p.m.):
-Yo tambien te amo
-Pero yo si entiendo
-Las personas que uno ama en realidad, puramente amor, nunca salen del corazón."

Derecha.

Que tiemblen las manos,

que estallen mis ojos

para no verte, ni borroso ni con gafas

ni sin gafas, ni con lentes

sin ojos, sin lágrimas;

con otra obligándome a mirar a la derecha...

mejor aún, porque la izquierda es tuya.

Ojala te canten mucho

que yo tengo quién me baile,

quien me abrace

y quien me descifre.

Insoportable ignorarte

pero más insoportable verte ahora.

Yo me quedo enamorado de tu recuerdo

yo te prefiero ahí, tatuada en mi memoria...

y con otra a mi lado

"Y hoy le canto al amor,

al amor loco,

amor de mi por vos y de vos por otro,

amor de un encuentro,

amor bendito,

amor en bruto,

amor de una vida

o de un minuto".

- Nach Scratch

"Yo no tengo pelos en la lengua". Y es que viste alguna vez a alguien rasurándose la lengua?