Fanático.

Algo me está matando, 

me roe despacito 

los únicos pedazos de piel que quedan

tras un huracán compuesto 

por una amalgama de agentes aleatorios

que terminan siendo nada

y por antonomasia,

terminan siendo todo.

No sé que sea, 

ni lo que quiera conmigo,

y me hace falta esa certeza absoluta 

del pan caliente en mi casa

servido con una sonrisa

del jueves a medianoche.

Estas ausencias colectivas me matan,

estas ciudades empapeladas me aturden,

y en domingos como hoy, 

a esta hora,

hasta el más fanático del amor

se pregunta si éste alcanza para no sentirse solo;

al menos los lunes no son tan caóticos 

y todo vuelve a estar bien.