Draft Ressolution

Supongo que el tiempo pasa y la vida también
pero yo propongo
que la vida no pase con el tiempo,
que la vida sea como un objeto preciado,
como aquel tesoro guardado.

El botín del pirata,
como la Atlántida,
como aquel secreto bien guardado
que solo tu almohada conoce;
Propongo que la vida sea una fantasía,
Una fantasía cada día,
Un cuento que se desenvuelve
Y que cada uno escribe.

Propongo que las multinacionales no controlen quien eres,
que tu trabajo no te haga quien eres,
que tus libros no te hagan quien eres,
que tu música no te haga quien eres,
que tu cabello no te haga quien eres,
y que lo que los otros piensan
no te hagan pensarte como ellos te piensan a ti;
propongo que la vida sea una cosa personalizada,
que sea algo propio,
genuino,
auténtico...

...
Que sea algo mio y de nadie más que mio
porque mi vida es mia,
mi vida no se la lleva el tiempo porque no es dueño de ella
porque el tiempo es mio,
propongo:
que Washington sea considerado una simple vereda
y que la capital deliumpero del mundo
sea
Por donde sea que yo esté pasando

Pendientes

Esta tos tan tísica me va a matar,
tiemblo,
doy arcadas,
pasos en falso,
aliento a perro,
sabor a anís.
No sé cómo decirle a mis manos que se calmen,
o que salgan de mis bolsillos,
ni sé cómo decirle a mis pies que se queden quietos
a mis ojos que se queden secos,
a mi sonrisa que se agrande,
mi piel que se espere,
mi corazón que se ablande,
mi voz que se apropie
mis palabras que se piensen,
mi lápiz que pare,
mi papel que crezca,
mi vida que viva.

Que viva la vida,
que la sombra no es sombra,
que la sombra es luz
y que nada me perturba,
que el mar ahí está,
a la vuelta de la esquina.

No sé cómo decirme en ti,
ni decirte en mi,
o si acaso hay algo que haya que decir.


O si sea yo finalmente el que tenga que decir

Casa

Me pregunto
Cómo se verán mis letras reflejadas en tus ojos,
mis libros sobre tus manos,
mi almohada bajo tu cabeza,
y tu rostro reflejado en mi espejo.
Mi café en tus labios,
mi jabón en tu vientre,
mis vecinos los pajaritos cantándote
en los domingos soleados,
los miércoles grises,
y en las lluvias de abril.

No hago más que imaginarme
los martes de cocina juntos,
los fines de semana
tú pintándome,
yo escribiéndote,
tú cantándome,
yo fotografiándote,
tú bailando
y yo contigo.

Sueño las costumbres argentinas,
las conchitas en el nochero,
los cuadros de Santa Evita, Maradona,
Litto Nebbia, Charly García,
el mate
Quilmes,
River
y el placard.

Me imagino tus caricias sureñas,
el ocaso del otoño,
los acordes menores,
mis poemas desabridos,
cansados,
torpes
y de afán,
recitados en la cama,
aprendidos de memoria,
modificados,
improvisados,
amalgamados,
sudorosos,
risueños,
bullosos,
beligerantes,
pacíficos,
atlánticos
y llenos de silencios,
avenidas de miradas
y fuentes de paz.

Sueño huellas regadas,
pies descalzos sobre sábanas,
sobre el piso del recibidor
y sobre el jardín;
sueño desfiles de tus pies,
los pasos aleatorios,
arrastrados,
acelerados,
misteriosos,
sigilosos.

¿Cómo te verías recién levantada en este camisón blanco?
Sueño con casa,
sueño con Amor,
yo cumplo con mis sueños,
ven a esta casa, Ama al Amor,
Amor,
olvídate de la ley del talión.

Historia

Campañas alejandrinas
de conquista,
colonia,
macedonias;
la emancipación americana
de tus canteras
tan niñas,
tan pintas,
tan santas, María.
Cántame La Marsellesa,
destruye mi ropa,
desgájame,
ladrillo por ladrillo
que soy la Bastilla.

Hagamos la Paz de Westfalia
después de La Guerra de los Treinta Años,
déjame pisar tus Malvinas
tan atlánticas,
tan inglesas,
tan argentinas.

Soy
cualquier carabela
llegando a tus cabos
de Buena Esperanza,
El romano con el estandarte del ius gentium
respetando a tus leyes civiles,
somos código,
tratado sin reservas,
una bula,
la costumbre,
constitución,
la fuente del derecho,
del izquierdo,
y del medio.

Yo soy caricias descentralizadas,
socialistas,
maquiavélicas,
monopólicas;
mis manos son tropas
que caminan a paso lento
y al unísono
por tus Andes,
tus Urales,
tu Galicia
y por tu Suez.

Mis uñas son
labriegas en tus llanuras
que dejan en su andar
los rieles que van
de Omaha a Sacramento
y de Puerto Berrío a Medellín.

Mi aliento,
huracán
que tumba tus aviones
en tus Bermudas;
soy tu Katrina,
némesis,
desorden,
con el poder de Hitler
y la in tensión,
intención
de Lennon,
Gandhi,
y Luther King.


Desenfunda tus armas
que yo bien las conozco,
las he vivido
en Hiroshima,
Nagasaki,
Londres,
Berlín.
En los complejos
y los excesos
de los veteranos
que satisfechos
vuelven a la guerra
para hacer el Amor.

Punto

Punto
no como los puntos intermitentes
que se encuentran en la infinidad celeste,
como queriendo mostrarse
y ocultarse a la vez
en la bruma nocturna,
y azul vespertino.

Tampoco es,
como los puntos con una coma debajo,
como exhortando al silencio,
a la escucha,
como queriendo decir
que no ha sacado todas las cartas a relucir,
como al pendiente
de algo más.

No como los puntos suspensivos
tan acompañados,
tan cobardes, alargados, fugitivos
de expectativas
y prerrogativas
de los que no saben,
ni saben inventar.

Ni un punto seguido
cambiando de tema,
o borrando lo impropio
con palabras nuevas
en papel ya manchado.

No es punto
como los puntos de las pieles
tan cafés, tan negros
que cáncer
que lamerlos
que morderlos.

Ni puntos sobre las íes,
ni sobre las u en vergüenza.
Ni puntos de quiebre,
de líneas,
punto final, que matan la ilusión de algo más,
o de la luna, que salga la luna
que yo nunca me fui.

Pero punto
como quien corta con silencio,
gramatical,
de educación. “te respondí con un punto”
como que el silencio que dice todo
pero que cuando las caricias no son las que hablan
no dicen nada
o no quiero entender.

Punto, solo punto.
autónomo, heterónomo
polisémico,
sociópata,
educado,
prudente,
cobarde
y cortante
punto,
punto,
punto
.
.
.




.
Lo mio va sin punto final. , (que hay más)

Correspondencia

Es que siempre fue una cosa muy extraña...

La correspondencia siempre lo enamoró más, como si las conversaciones fueran demasiado vacías, o demasiado cotidianas, de pensar muy rápido lo que se va a decir, de malas interpretaciones, malversaciones y ridículos...
En cambio la correspondencia es más calmada, siempre la disfrutó más porque la podía leer y releer antes de responderla, porque nunca le fue tan cotidiano,

y porque además permitía seguirla extrañando, y lo haría hasta el día que ella llegara a su casa sin avisar, un lunes cualquiera.

Indiana Jones

Se rumora por ahí
que la noche es la mejor consejera,
sin bruma
llovizna
o calor.
Que la noche es etílica,
purista,
amarillista
y pendenciera,
sin esperanzas
y sin Amor.

Se rumora por ahí
que la noche es una gitana
que baila flamenco para decir
que tiene una rutina distinta,
y es también
una pitonisa de voz ronca
que lee las cartas, el tabaco y las runas,
a la que le gusta predecir las hambrunas,
el frío
y la sed.

Los domingos por la mañana son
para digerir
ese aturdimiento
que ahoga a los de a pie
los sábados en la noche,
para creer,
dudar,
querer
y querer refutar
lo que la cabeza tiene por dentro
y que
por sí sola
no se puede sacar.

Yo entre otras cosas no pido mucho,
y lo que pido
sí me lo puedes dar.
No necesito más que una lucecita,
una frase
un gesto,
algo
que me haga sentir
que no te has ido,
vivo
aire,
limón en los ojos
sal en las venas
alas en la espalda
rocío en la cara
hormigas en la garganta
y un corazón
con más presión que Indiana Jones.