Fantasma

Como un fantasma vespertino
que viene y trae neblina,
que canta canciones de cuna,
arrulla,
mece,
que deja restos de su rompecabezas en mi cabeza
se ríe
y se va.

Afortunadamente los fantasmas no se quedan a dormir,
ni obedecen los semáforos,
horas
ni costumbres;
Acá las fotos no se queman
solo para recordarle
y no dejarle descansar en paz.

Correo de Voz

Es sencillo,
de hecho es tan sencillo
que hasta me asusto de pensarlo;
sin entender sencillo como algo simple,
sin gracia,
o predecible,
sino entendiéndolo como algo genuino,
que encaja en el momento justo
una acción determinada,
como cuando equis
es igual a algo
y no a otra cosa,
o como cuando
do mi sol
por más que se quiera
no acepta el sostenido.

Éstas mis letras divagan
cuando habladas no tienen a donde llegar,
cuando las caricias de mis manos
son de una contra la otra
y la nada inunda el lugar;
y cuando las puertas están cerradas,
las ventanas no muestran a nadie,
los oídos ni me escuchan
y los pies no paran su tic,
como bailoteo en el aire,
síntomas del síndrome de abstinencia
justo antes de la inyección.

Sólo dile a tu correo de voz
que por piedad
sea mejor conversador.

Veterano de guerra que llega a casa sin familia, biografías extraviadas en las historias cotidianas, en las verdades piadosas y mentirillas de callar.
 Soy las babitas que la felicidad obliga a tragar, las páginas de los libros empolvados que nadie ha sacado de la biblioteca, los puños que la diplomacia no deja dar.


 Soy una bala que quiere matar.

Sueños

Vamos a vivir en algún suburbio,
de esos de jardines grandes
y casas con puertas traseras,
con parqueadero doble,
con una lavavajillas de la General Electric,
con un labrador dorado,
una biblioteca llena de libros hasta el techo,
una chimenea para el invierno,
una casa en el árbol para el otoño, una piscina para el verano
y un par de paraguas para abril.

Mi sueño y mi apuesta es
que tus pinceles y mis lapiceros
estén en el mismo cajón,
que los domingos en la tarde
sean para dar una vuelta por el parque,
tomarnos un café
y pintar de amarillo el pavimento gris.
Mi sueño es una sola habitación
con más pinturas que baldosas,
con más poemas que recibos,
más óleos que relojes,
con más flores que espejos,
y con más fotografías nuestras
que titulares con cifras de muertos
o los odiosamente llamados dados de baja.

Mi sueño es que seamos apátridas,
un par de ermitaños,
gitanos,
con tulas de ropa en el hombro
y tres centavos en el bolsillo izquierdo,
que vendamos artesanías,
nos emborrachemos con extranjeros,
y bailemos en las esquinas,
de esas con faros grandes,
Dancing In The Rain.
Mi sueño es que durmamos
en los baños de un subway cualquiera,
que tengamos que dormir lo más junto posible,
meternos el uno en el otro
para que el frío no nos mate,
para sentirnos los más bendecidos
y para que el Amor
se asome desde el Olimpo
y diga con certeza
que nosotros somos sus hijos.

Sin embargo
no me importaría
no tener un lavavajillas de la General Electric
mientras tus pinceles y mis lapiceros
estén en el mismo cajón,
mientras haya más poemas que recibos
y mientras pintemos los domingos de amarillo
el pavimento de la calle de enfrente.
no me importa el tamaño de la casa
mientras tú y yo durmamos en la misma habitación,
ni me importa el tamaño de la cama
mientras que durmamos lo más junto posible
mientras seamos uno
y seamos hijos del Amor.

Draft Ressolution

Supongo que el tiempo pasa y la vida también
pero yo propongo
que la vida no pase con el tiempo,
que la vida sea como un objeto preciado,
como aquel tesoro guardado.

El botín del pirata,
como la Atlántida,
como aquel secreto bien guardado
que solo tu almohada conoce;
Propongo que la vida sea una fantasía,
Una fantasía cada día,
Un cuento que se desenvuelve
Y que cada uno escribe.

Propongo que las multinacionales no controlen quien eres,
que tu trabajo no te haga quien eres,
que tus libros no te hagan quien eres,
que tu música no te haga quien eres,
que tu cabello no te haga quien eres,
y que lo que los otros piensan
no te hagan pensarte como ellos te piensan a ti;
propongo que la vida sea una cosa personalizada,
que sea algo propio,
genuino,
auténtico...

...
Que sea algo mio y de nadie más que mio
porque mi vida es mia,
mi vida no se la lleva el tiempo porque no es dueño de ella
porque el tiempo es mio,
propongo:
que Washington sea considerado una simple vereda
y que la capital deliumpero del mundo
sea
Por donde sea que yo esté pasando

Pendientes

Esta tos tan tísica me va a matar,
tiemblo,
doy arcadas,
pasos en falso,
aliento a perro,
sabor a anís.
No sé cómo decirle a mis manos que se calmen,
o que salgan de mis bolsillos,
ni sé cómo decirle a mis pies que se queden quietos
a mis ojos que se queden secos,
a mi sonrisa que se agrande,
mi piel que se espere,
mi corazón que se ablande,
mi voz que se apropie
mis palabras que se piensen,
mi lápiz que pare,
mi papel que crezca,
mi vida que viva.

Que viva la vida,
que la sombra no es sombra,
que la sombra es luz
y que nada me perturba,
que el mar ahí está,
a la vuelta de la esquina.

No sé cómo decirme en ti,
ni decirte en mi,
o si acaso hay algo que haya que decir.


O si sea yo finalmente el que tenga que decir

Casa

Me pregunto
Cómo se verán mis letras reflejadas en tus ojos,
mis libros sobre tus manos,
mi almohada bajo tu cabeza,
y tu rostro reflejado en mi espejo.
Mi café en tus labios,
mi jabón en tu vientre,
mis vecinos los pajaritos cantándote
en los domingos soleados,
los miércoles grises,
y en las lluvias de abril.

No hago más que imaginarme
los martes de cocina juntos,
los fines de semana
tú pintándome,
yo escribiéndote,
tú cantándome,
yo fotografiándote,
tú bailando
y yo contigo.

Sueño las costumbres argentinas,
las conchitas en el nochero,
los cuadros de Santa Evita, Maradona,
Litto Nebbia, Charly García,
el mate
Quilmes,
River
y el placard.

Me imagino tus caricias sureñas,
el ocaso del otoño,
los acordes menores,
mis poemas desabridos,
cansados,
torpes
y de afán,
recitados en la cama,
aprendidos de memoria,
modificados,
improvisados,
amalgamados,
sudorosos,
risueños,
bullosos,
beligerantes,
pacíficos,
atlánticos
y llenos de silencios,
avenidas de miradas
y fuentes de paz.

Sueño huellas regadas,
pies descalzos sobre sábanas,
sobre el piso del recibidor
y sobre el jardín;
sueño desfiles de tus pies,
los pasos aleatorios,
arrastrados,
acelerados,
misteriosos,
sigilosos.

¿Cómo te verías recién levantada en este camisón blanco?
Sueño con casa,
sueño con Amor,
yo cumplo con mis sueños,
ven a esta casa, Ama al Amor,
Amor,
olvídate de la ley del talión.